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Jan Flieger
Scène de crime de l'oeil du diable
roman policier
ISBN 978-3-86394-487-2 (Livre électronique)
L'édition imprimée a été publiée pour la première fois en 1986 par MitteldeutschenVerlag Halle - Leipzig.
Conception de l'image du titre : Ernst Franta
© 2014 EDITION digital®Pekrul & Sohn GbRGodernAlte Dorfstraße 2 b19065 PinnowTél. : 03860 505788E-Mail :[protégé par e-mail]Internet : http://www.ddrautoren.de
Prologue
« Mes os tremblants sont couverts de sueur froide. De quoi ai-je peur ? Moi-même?"
Shakespeare, Richard III
Les gouttes de pluie frappaient les vitres de la Lada, de plus en plus épaisses.
L'homme au volant frissonna. Il ne regardait plus la fille assise à côté de lui, et sa haine pour elle semblait augmenter à chaque mètre parcouru. La route qui traversait la forêt était vide devant et derrière lui. Il était midi.
L'homme ralentit son allure et cligna des yeux lorsqu'il vit le chemin forestier.
"Qu'est-ce que," demanda la fille, "tu veux sur l'oeil du diable?"
L'homme ne dit rien. Lorsqu'il s'engagea dans le chemin forestier, il ne remarqua plus la silhouette qui se dirigeait vers lui dans la rue, où elle s'incurve vers la gauche.
1er chapitre
La douleur
Il ressentait la douleur par vagues.
Et les vagues ont suivi un vide dans son cerveau qui n'autorisait aucune autre pensée.
Le capitaine Kellermann attrapa finalement la pilule que le dentiste lui avait donnée. Il devait terminer le rapport final sur l'affaire du meurtre de Wing ! Il devait le faire aujourd'hui car le procureur attendait déjà.
Alors qu'il touchait doucement de sa langue la blessure fraîche dans sa mâchoire, tout ce qu'il pouvait entendre dans le calme de la pièce était sa propre respiration.
Il serra les dents et s'assit à son bureau, le visage impassible, comme tout le monde dans son bureau le connaissait, avec lui, le chef adjoint de la commission d'enquête sur les homicides, cet homme d'une quarantaine d'années, grand d'un mètre quatre-vingts et très mince, au yeux gris-bleu vifs dans le long visage étroit les cheveux blond cendré coupés et la cravate qui s'adapte toujours correctement.
Kellermann était content que Fichtel, qui était habituellement assis en face de lui, ne soit pas dans la pièce. La douleur continuait à creuser dans ma mâchoire, ne faisant que s'atténuer. Si la douleur persiste, pensa-t-il, j'irai à Bullesbach et lui demanderai un congé pour la journée. Il avait l'impression que sa joue droite était enflée et sa bouche une seule plaie.
Il décrocha le récepteur du téléphone, mais laissa retomber sa main et, sans se rendre compte de ce qu'il faisait, commença à disposer les crayons et les stylos de manière à ce que leurs pointes soient côte à côte. Il n'aimait pas le fouillis, chaque trombone, chaque crayon, chaque morceau de papier avait sa place sur le bureau, ne pouvait être que là et nulle part ailleurs. Le même ordre régnait dans les tiroirs de son bureau et de ses armoires. Les yeux fermés, il pouvait saisir un écrit qu'il cherchait. Il a également toujours réglé sa montre pour qu'elle soit précise à la seconde près. Un farceur l'avait surnommé « Prussien », pensant probablement au prénom de Kellermann, Fritz. Kellermann n'aimait pas les surnoms, et certainement pas celui-là, la douleur persistait, elle ne s'en allait pas.
Kellermann savait que Bullesbach le laisserait partir s'il le demandait, car une telle demande était exceptionnelle. Kellermann pouvait, et il l'avait prouvé assez souvent, travailler dix-huit heures par jour pendant une semaine ou plus. Si un cas l'exigeait, il pouvait travailler sans se fatiguer notablement, et toute sa pensée et tous ses sentiments étaient concentrés sur le cas.
Il a repris le téléphone pour appeler Bullesbach, mais avant qu'il ne puisse composer le numéro, un appel est arrivé.
C'est la guerre de Bullesbach.
"Opération, Fritz. Un homme mort près de Kranek. Dans une piscine comme celle-ci que les gens ici appellent l'Œil du Diable."
Kellermann sursauta sur ses pieds, et presque chaque mouvement était mécanique : aller au coffre-fort, atteindre l'étui, vérifier l'arme. Le même appel a maintenant atteint les autres qui se rendraient sur le site où le corps a été retrouvé.
Kellermann quitta la pièce et entra dans la chambre de Bullesbach sans frapper. Devant le bureau se tenait Bullesbach, en habit gris, un homme d'une cinquantaine d'années, de taille moyenne et de corpulence massive, qui n'avait plus qu'une couronne de cheveux sur la tête. Une phrase qu'il citait souvent était : Un chameau doit rester quatorze jours sans une gorgée d'eau, un criminel le même laps de temps sans dormir. Bullesbach vivait selon ce principe. Toujours.
Fuchs, le technicien médico-légal, entra dans la pièce derrière Kellermann.
« Allez ! » dit Bullesbach.
Kellermann ressentit sourdement la douleur alors qu'ils quittaient la pièce.
La scène du crime
La voiture a tourné sur une piste forestière, a dépassé des policiers, puis s'est engagée sur une autre piste complètement boueuse, alors ils sont tombés jusqu'aux chevilles en sortant et ont continué à pied.
Devant eux se trouvait la piscine. Ce n'était pas grand, plein d'eau noire. Kellermann a compris pourquoi il était populairement appelé l'œil du diable.
Il y avait de grands hêtres des deux côtés de l'étang, mais à son extrémité commençait une prairie longue et étroite qui ressemblait à une allée. En fait, ce n'était pas une prairie, mais une immense mer d'orties.
Kellermann n'avait jamais vu autant d'orties, elles se dressaient comme un fourré presque impénétrable et le vent les déplaçait facilement. Un chemin étroit menait dans le fourré.
Un chauffeur de camion radio les a accueillis, a fait un court rapport à Bullesbach rapidement et un peu à la hâte. Donc pas de témoins. Il n'y avait que deux garçons qui avaient parcouru ce chemin et découvert la femme morte dans le champ d'ortie.
Bullesbach hocha la tête sans un mot.
"Tu peux commencer, Herbert," dit-il à Fuchs.
"Alors tu l'as trouvée", dit alors Bullesbach au plus grand des deux garçons, qui était très blond et la regardait sans crainte avec des yeux bleus. Il pouvait avoir huit ans, neuf tout au plus, et était très solide.
"Oui," dit le garçon.
"Nous voulions construire une grotte", ajouta le plus petit en regardant le médecin légiste qui avait commencé son travail.
Bullesbach pataugeait parmi les orties qui bordaient le chemin, et lorsqu'il marchait sur un gros rocher, il pouvait regarder les morts sans déranger le travail de Fuchs. Bullesbach resta immobile quelques minutes.
« Maintenant, Fritz », dit-il à Kellermann et il descendit de la pierre.
Maintenant, Kellermann a marché sur la pierre.
La morte portait un jean, une robe d'étudiante de couleur olive et était allongée sur le dos.
Kellermann regarda dans les yeux ouverts du mort, c'étaient de grands yeux, brun foncé, presque noirs.
Il était toujours surpris que le premier regard dans les yeux d'un mort soit suivi d'un bref choc qu'il n'admettrait jamais à un collègue, pas même à Bullesbach, devenu ami.
Ces yeux ...
Ces yeux larges mais vides.
Les yeux qui avaient fixé pour la dernière fois ceux du criminel violent s'écarquillèrent de terreur avant de devenir rigides, avant qu'ils ne s'arrêtent de respirer, avant que l'obscurité ne tombe.
Ces yeux ...
Dans le silence, interrompu seulement par un faible murmure, Kellermann entendit le bourdonnement des mouches. Ils ne pouvaient pas être effrayés, ils revenaient sans cesse vers la morte.
Pendant un moment, Kellermann n'en regarda qu'un seul, rampant sur le visage de la morte. L'image répugnante resta gravée dans son esprit, et il savait que ce serait l'une de celles qui ne disparaîtraient jamais entièrement. Il y avait des crimes violents dont il ne pouvait oublier les victimes, même si les auteurs avaient été retrouvés depuis longtemps. Et il en serait sûrement de même avec ce mort.
La femme morte avait la figure de sa fille. Un frisson le parcourut et ses lèvres se serrèrent encore plus.
La mouche coulait toujours sur le visage de la morte, c'était une mouche très verte qui scintillait, et elle parut à Kellermann plus grosse que les autres.
Pourquoi pensait-il à sa fille maintenant, à cet endroit ?
Une si jeune fille, pensa-t-il avec horreur. Il n'y avait pas eu de cas comme celui-ci dans le district depuis longtemps.
Il retourna à Bullesbach, à côté duquel se trouvait le parquet, qui s'appelait Korner, un petit homme aux cheveux gris et aux lunettes sans monture, dont l'âge était difficile à estimer et avec qui il était facile de travailler.
Maintenant Bärlach, le coroner, se tenait sur la pierre.
"C'est elle," grogna Bullesbach.
"Oui", a confirmé Kellermann. "Aujourd'hui, le journal apporte sa photo."
Lui aussi pensa aussitôt à Marie Ampler en voyant les yeux de la morte.
Marie Amper...
Que saviez-vous de cette fille ?
Le 28 août, une vieille femme s'était présentée à l'infirmerie de Südstadt parce que sa nièce était restée dehors toute la nuit. Sa nièce, y a-t-elle déclaré, vit avec elle et va au lycée, mais travaille actuellement une quinzaine de jours à la bibliothèque. Ils ont ensuite appelé le père de Marie à Gera. Il a dit que la tante exagérait. Nous devrions attendre et voir, car Marie sera définitivement de retour le 31 août. L'interrogatoire des amis n'a d'ailleurs donné aucune trace, et alors même que la perquisition n'avait rien apporté, aucun indice, bien que le signalement personnel du disparu ait circulé, Bullesbach a dû se rendre à la tête du K.
Bullesbach fronça les sourcils, et il ressemblait à une statue avec ses mains dans les poches de son manteau d'été gris. Sur les lieux du crime, Kellermann a également toujours gardé les mains dans les poches de son manteau ou de sa veste, puisque sa propre empreinte digitale avait autrefois été répertoriée dans le rapport de recherche et qu'il était devenu la cible de moqueries amicales.
"Très probablement étranglé", a déclaré le docteur Bärlach, le médecin légiste.
"L'agresseur ne pensait certainement pas que quelqu'un mettrait un jour les pieds dans ce fourré", a fait remarquer Bullesbach. "Cela lui semblait une cachette sûre."
Kellerman hocha la tête.
La maudite pluie, pensa-t-il. Pluie pendant des jours.
Chaque trace sera effacée, chacune.
Une empreinte digitale ?
Un cheveu qui nous suffirait pour déterminer le sexe et le groupe sanguin ?
Une particule de peau ?
Une petite quantité de sang ?
Ou des fibres de vêtements ?
L'empreinte d'une semelle ?
Mais la pluie avait tout emporté et les deux garçons avaient détruit toute preuve sur les lieux du crime.
Bullesbach pensait probablement la même chose. Il jura à voix basse ; comme Kellermann, il avait une idée de ce qui les attendait quand ils seraient débarrassés. La pluie était leur pire ennemie, cette pluie que Kellermann n'avait pas vue à un niveau aussi soutenu depuis des années, d'aussi loin qu'il s'en souvienne.
"Aucune trace de traînée", a déclaré Fuchs, "mais des orties piétinées qui ne proviennent pas des garçons montrent que l'auteur est venu de la direction du chemin."
"Puis il l'a portée morte ici," dit Kellermann.
Bullesbach hocha la tête.
Ils savaient tous les deux du gérant de la bibliothèque, où la défunte avait travaillé pendant les vacances, que Marie avait reçu un appel d'un homme vers midi le 27 août et avait alors demandé au gérant de lui accorder une heure de congé. Seulement pour une heure, car il y avait un rendez-vous avec elle prévu à une heure, pour lequel elle aurait absolument dû être de retour. Elle avait donc connu l'homme et croyait qu'elle reviendrait dans le temps. Cet homme était-il le coupable ?
Bullesbach ne dit rien. Il fronça les sourcils.
"L'autopsie nous en dira plus", a-t-il dit.
Bullesbach baissa les yeux.
« Tu vas chez son père, Fritz », décida-t-il alors.
Kellermann hocha la tête sans un mot. Bullesbach le choisissait toujours pour de telles visites.
La douleur qui semblait creuser dans ma mâchoire avait recommencé à s'intensifier.
Le père
Sur la route de Gera, Kellermann a gémi à plusieurs reprises parce que les limitations de vitesse l'empêchaient de rouler plus vite.
Il jura à voix basse en arrivant à Gera et regarda sa montre : cette visite lui coûterait tout un après-midi.
Il trouva rapidement l'ouvrage, le premier homme à qui il demanda décrivit le chemin si précisément qu'il ne lui fallut que dix minutes.
"Le collègue Ampler a une consultation", a déclaré le secrétaire.
"J'ai appelé," répondit Kellermann.
« Herr Kellermann ? » demanda la femme.
"Oui," répondit Kellermann.
"S'il vous plait, asseyez vous. Vous pouvez accrocher votre manteau dans le placard. Nous ne pouvions plus nous retirer de la consultation.«
"Merci," dit Kellermann. Il a gardé le manteau. Il s'assit et attendit que la secrétaire se remette à écrire.
"S'il vous plaît, dites-lui que je suis là", a déclaré Kellermann, son visage impassible.
La femme haussa les sourcils.
"Le collègue Ampler ne souhaite pas être dérangé lors d'une consultation."
"Alors faites une exception," répondit Kellermann, jetant un coup d'œil à sa montre et fronçant les sourcils lorsque la secrétaire ouvrit la porte capitonnée puis la referma derrière elle.
Une minute passa. La porte s'ouvrit à la volée et deux hommes en blouse blanche passèrent devant Kellermann, suivis d'un troisième homme qui jeta un coup d'œil à Kellermann et salua.
"S'il vous plaît," dit le secrétaire.
Kellermann entra dans la pièce où la fumée de cigarette semblait se dresser comme un mur.
« Asseyez-vous », dit l'homme petit et trapu, qui tendit la main à Kellermann et sourit d'un air incertain.
« Avez-vous trouvé ma fille ?
Kellermann s'assit en silence.
"Ce n'était pas bien de la donner à la tante, tu sais," dit l'homme. "La tante ne peut pas la brider."
Il leva les mains dans un geste d'excuse.
"Mais nous, ma femme et moi, n'avons pas pu le faire non plus. C'est ma deuxième femme, vous savez." Elle est beaucoup plus jeune que la mère de Marie. Marie aurait détruit mon nouveau mariage si elle avait continué à vivre avec nous... Je ne voulais pas ça."
Kellermann ne dit toujours rien.
— C'était son souhait, poursuivit l'homme, d'aller vivre chez sa tante. Elle nous harcèle depuis longtemps. J'ai eu beaucoup de mal à me recycler. Vous comprendrez, je..."
"Elle est morte", a déclaré Kellermann.
Les yeux du père s'écarquillèrent et, de sa main droite, il saisit le classeur.
"Nous l'avons trouvée aujourd'hui", a déclaré Kellermann. "Je suis venu tout de suite."
« Mort ? » dit doucement l'homme.
Kellerman hocha la tête.
L'homme attrapa précipitamment le paquet de cigarettes et les repoussa à nouveau. Puis il se caressa la tête avec sa main gauche, encore et encore.
"Ce n'est pas vrai," balbutia-t-il.
"Oui," dit Kellermann. Le mot sonnait dur, plus dur qu'il ne l'avait voulu.
Kellermann attendit, il ne dit plus rien.
Il a fallu quelques minutes à l'homme pour se ressaisir, et quand le téléphone a sonné, il n'a pas décroché.
"Quand nous vous avons appelé," dit Kellermann, "et vous avons dit que votre tante nous avait rendu visite parce que votre fille n'était pas rentrée à la maison, vous avez dit que c'était encore des vacances et qu'elle serait de retour le premier jour d'école."
"Oui," dit doucement l'homme. "Qui pense à une chose pareille..."
"Nous avons besoin de votre aide", a déclaré Kellermann.
"Tout ce que tu veux," répondit l'homme avec lassitude, "tout..."
"Les noms de vos amis, vos petites amies, M. Ampler."
L'homme se mit à bégayer.
"Je ne me suis jamais soucié de ses copines... et de ses petits amis..."
« Vous ne la connaissez pas ?
"Non, comment... Tu sais, je n'ai juste pas le temps. Et Marie était si cool aussi, si froide après la mort de sa mère, si réservée. Ma deuxième femme et moi, nous avons fait de notre mieux pour pouvoir faites cela Ils nous croient, mais nous ne les comprenons plus. Elle était comme une étrangère dans notre maison. Elle allait et venait quand elle voulait. Mais ils sont tous comme ça à cet âge-là."
"Pas tous", a déclaré Kellermann.
L'homme était assis, la tête baissée.
'Je ne pourrais pas citer de nom... Elle était à Bansin dans notre bungalow en mai. Pendant la semaine de vacances, vous savez, avec un ami. Mais le nom..."
« Tu ne connais pas le nom de la petite amie ?
"Non. Nous voulions suivre trois jours plus tard. Mais ensuite, mon fils est tombé malade. On a eu un autre petit garçon, tu sais... Marie est allée directement à la mer chez sa tante. Non, elle a fait du stop, même si je lui ai dit de ne pas le faire. C'est un sport pour eux, une aventure... Ils..."
"Est-ce qu'elle a un petit ami?" a demandé Kellermann.
Elle n'a jamais amené de garçon. Mais elle n'avait pas de petit ami stable. Je pense pouvoir le dire avec certitude. Elle avait l'habitude de dire des garçons de son âge qu'ils n'étaient que des têtes vides et des bavards. Elle voulait un homme de standing.
« Un homme chevronné ? » répéta Kellermann d'un ton interrogateur.
'Il devrait avoir accompli quelque chose maintenant. Elle n'est jamais allée à la discothèque non plus. Les enfants, dit-elle, sont là. Elle avait l'air d'avoir vingt ans."
L'homme leva brièvement les yeux, mais baissa à nouveau la tête.
« À quel point en savez-vous peu sur… sur votre propre fille. Vous vivez côte à côte.«
L'homme serra les poings devant ses yeux et ses épaules tremblèrent. Lorsqu'il leva la tête et posa ses mains sur ses genoux, ses yeux étaient cernés de rouge.
« Mais qui fait ça ?
"Vous devez réfléchir", a déclaré Kellermann. "Le moindre indice peut nous aider."
L'homme secoua la tête, impuissant.
« La mort de sa mère a fait d'elle une personne différente, une étrangère. Croyez-moi, j'ai fait de mon mieux, surtout quand ma deuxième femme est arrivée. Nous l'avons tous les deux contactée maintes et maintes fois, mais elle est restée inaccessible.
L'homme trembla de nouveau.
"Comme une pierre..." dit-il en secouant la tête. 'Je ne peux rien te dire. Je... je ne peux pas m'entendre avec ce jeune..."
"Appelle-moi," l'interrompit Kellermann, écrivant son numéro de téléphone sur un morceau de papier qu'il arracha de son bloc-notes.
Il a ajouté un autre numéro au numéro. "Mon privé," dit-il. 'Vous pouvez appeler quand vous voulez. Ne laissez pas le temps vous effrayer. S'il y a un homicide, nous sommes de service 24 heures sur 24. Toujours."
L'homme pressa ses paumes contre ses tempes. "Je suis Père, et je ne peux pas t'aider, je..."
"Vous devez," dit Kellermann. "Chaque lettre peut être une piste, chaque photo. Puis-je voir la chambre de Marie ?
"Oh oui," dit l'homme à la hâte. "Nous pouvons y aller immédiatement."
"Merci," dit Kellermann.
L'homme se leva.
"Venez, monsieur..."
Kellermann a donné son nom de famille.
"Herr Kellermann," murmura l'homme. « Mon fils vit maintenant dans la chambre de Marie. Mais ses affaires sont toujours là-dedans parce qu'elle venait parfois.
"Hm," marmonna Kellermann, et il se surprit à nouveau à adopter une habitude de Bullesbach. C'était une petite pièce avec une grande fenêtre sous laquelle se trouvait un lit de camp bleu. La pièce était meublée avec des parties d'une unité murale qui couvrait tous les murs de la pièce. C'était un meuble de couleur claire avec de nombreux compartiments, et les compartiments étaient remplis de jouets.
Au-dessus de la porte se trouvaient deux tableaux de Gauguin, que Kellermann connaissait car il aimait aussi le peintre. Il vit un petit bureau près de la fenêtre.
Kellermann a découvert un album photo dans un compartiment du bureau lorsqu'il l'a fouillé.
"Puis-je?"
L'homme hocha la tête. "Regardez tout."
Mais Kellermann a d'abord exploré tous les compartiments de son bureau avant de se tourner vers l'album.
Il examina sujet par sujet, mais ne trouva aucun journal comme il l'avait espéré, aucune lettre.
Puis il feuilleta l'album photo, vit des photos de Marie Ampler enfant, puis des photos de pionnière et de jeune fille. Mais il n'a trouvé aucun ami. Rien n'indiquait un ami...
La tante
"Rien", a grogné Bullesbach lorsque Kellermann a rapporté de Gera. « Il n'y a pas de témoins, Fritz. Mais il y a des empreintes de gants dans la chambre des filles."
« Quoi ? » s'exclama Kellermann.
"Oui," grogna Bullesbach. "Apparemment, l'agresseur a essayé de couvrir toutes les empreintes digitales. Il portait aussi des gants. Il devait chercher quelque chose. Ensuite, nous avons encore les empreintes digitales de la tante et de Marie Ampler dans le journal des traces.«
« Et cette tante ?
« Elle ne sait rien. Fichtel était avec elle. Et comment allez-vous tous les deux, Fritz ?
Kellermann a fait un bref rapport.
« J'aimerais voir votre chambre », dit Kellermann. 'Est-ce que ce sera possible? Les techniciens sont-ils enfin sortis ?
Bullesbach hocha la tête. "Vérifiez", a-t-il dit.
Lorsque Kellermann est monté au quatrième étage de l'appartement de tante Marie Ampler, il n'a suivi que son instinct. On pouvait interroger un témoin, comme l'avait fait Fichtel, qui lui avait assuré qu'elle n'avait pas tout à fait raison. Il se pourrait que rien de nouveau ne soit apparu. Mais il était aussi possible qu'une nuance différente du premier entretien ait aidé l'enquête à avancer.
C'est peut-être pour cela qu'il est lui-même allé voir la vieille femme qui s'appelait Kitzbach. Emma Louise Monika Kitzbach. Son cerveau est aussi poussiéreux que son appartement, avait dit Fichtel. Mais Fichtel était parfois très rapide dans son jugement, une tête brûlée qu'il fallait maîtriser. Mais il était bon dans son travail, et quand Kellermann interrogeait un agresseur avec Fichtel, cela devenait dangereux pour un tel homme.
Kellermann se tenait devant la porte de l'appartement.
« Kitzbach », lut-il sur la grande plaque de laiton poli, « Adolf Kitzbach ».
Cet Adolf, il le savait, était mort dix ans auparavant après une opération de la prostate.
Sous le panneau "Kitzbach", il y avait un petit panneau avec le nom "Ampler" dessus.
C'était en fait normal. Qui aurait dû enlever le signe du propriétaire du nom dès que le décès a été connu ? Néanmoins, Kellermann a eu un sentiment étrange quand il a lu le nom.
Il appuya sur la sonnette.
Kellermann s'est identifié lorsque la femme a ouvert la porte, une petite femme qui a probablement semblé encore plus fragile en conséquence.
"Je veux vous offrir mes condoléances", a déclaré Kellermann. "JE ..."
Il n'a pas continué, craignant que la femme ne pleure.
"C'est terrible", a déclaré la femme.
"Oui," répondit Kellermann.
Ils se faisaient face dans le couloir de l'appartement, mais la femme ne semblait pas vouloir l'inviter plus loin dans son salon.
"Nous avons une enquête difficile devant nous", a déclaré Kellermann. « Et vous voulez nous aider ?
La femme hocha la tête. "Je suis une vieille femme."
Elle n'arrêtait pas de secouer la tête.
"Je ne peux pas le croire. Elle n'avait pas de petit ami, elle n'aimait pas du tout les hommes. Elle a toujours lu. Parfois, elle recevait un livre d'un ami le soir.«
« Pas un homme ? » demanda Kellermann.
« Excusez-moi ? » demande la femme. — Oh, non, elle n'a jamais parlé d'un homme. Et il n'y avait personne ici non plus. C'est bien quand une jeune fille prend son temps."
"Vous n'avez rien observé non plus au cours des trois derniers mois ?", a demandé Kellermann.
"Non," dit la femme.
Elle portait ses cheveux gris attachés en chignon. Ses yeux gris et fatigués examinèrent Kellermann.
"Je vais te faire du café," dit-elle.
"Ne vous embêtez pas," répondit Kellermann. "Je viens d'en avoir un."
"Oui, oui," dit Frau Kitzbach. « Si tu veux, tu peux aller dans la chambre où elle est restée. C'est la chambre à côté de la salle de bain. Je me recouche. Le coeur, tu sais..."
"Merci," dit Kellermann.
Ce n'était pas une très grande pièce. Kellermann l'a scanné avec des yeux alertes, comme il le faisait toujours lorsqu'il surveillait une scène de crime et voulait saisir rapidement les informations les plus importantes.
La première chose qui attira son attention fut un grand cadre photo marron sur le mur à côté de la fenêtre, mais il ne contenait pas d'image, mais diverses photos, solidement épinglées avec des épingles, sur un morceau de tissu marron clair. Ils n'étaient attachés dans aucun ordre, apparemment tels que le propriétaire les avait acquis. Kellermann s'est approché de ce "journal mural", comme Fichtel avait appelé le cadre photo et son contenu.
Une photo couleur montrait Marie Ampler marchant dans une rue avec une autre fille. Elle tenait une pancarte devant sa poitrine qui disait "Stralsund". Apparemment, la photo a été prise en faisant de l'auto-stop.
Marie Ampler rit et l'autre fille aussi. Tous deux portaient des jeans moulants et des cheveux très courts.
On voyait encore deux cartes postales, l'une d'une station balnéaire sur le lac, signée par une Karin. Comme l'avait dit Fichtel, à part les empreintes, il n'y avait aucun signe d'homme dans sa chambre. pas une. Il y avait aussi une vue d'une pièce, apparemment découpée dans un magazine d'appartement, et une photo de journal d'un bébé.